O Fim
do Real

Toda manhã, antes de sentir o corpo, tocamos o oráculo luminoso. É um gesto pequeno, quase imperceptível, aprendido como quem respira: o dedo desliza, e o mundo desperta dentro de uma tela. A claridade azul invade o quarto, substitui o sol, dita o primeiro pensamento. Há algo de devocional nesse toque: um rito íntimo, repetido milhões de vezes, em silêncio. Nenhuma palavra é dita, mas o pacto se renova — entregamos o olhar, e o olhar nos devolve o mundo, fragmentado, em ordem alheia.

O gesto de deslizar é simples, quase puro. O polegar move-se com precisão, como se obedecesse a uma coreografia ancestral. Mas não é instinto: é hábito. Um mudra moderno, uma oração contínua que mistura fé e tédio. A respiração suspende-se por segundos; o corpo esquece a própria gravidade. O tempo se dobra no fluxo — cada toque gera movimento, e cada movimento apaga o instante anterior. Não há começo nem fim, apenas continuidade.

O feed rola como rio luminoso. Corrente de imagens, manchetes, sorrisos, tragédias — tudo misturado em proporções que o corpo aceita sem questionar. É água digital, mas de alguma forma bebemos dela com sede real. O olhar afunda, desliza, busca nada em particular. Às vezes, reconhece um rosto, uma frase, uma promessa; outras vezes, apenas passa, anestesiado. O gesto é o mesmo: descer, descer, descer — como quem tenta alcançar algo que sempre se desloca um pouco mais abaixo.

Há uma suavidade hipnótica nesse movimento. O som sutil do dedo roçando o vidro. A luz que se ajusta conforme o ângulo. O calor leve da palma da mão. O corpo está ali, mas parece adormecido. O olhar faz o que o corpo não faz mais: vagueia. Dentro do fluxo, o tempo perde a linearidade — não há ontem, não há amanhã, apenas o agora que se atualiza infinitamente.

Pausa. Uma respiração curta. O gesto repete-se.

E nessa repetição há algo de sagrado e de triste. O toque que conecta também apaga a pele. É um contato sem corpo, uma comunhão sem presença. Tocamos o mundo com a ponta dos dedos, mas nada realmente responde. O toque não atravessa — desliza. A carne não sente o vidro; o vidro não devolve calor.

Ainda assim, seguimos. O dedo move o mundo, e o mundo nos move de volta, em ciclos invisíveis. O gesto de deslizar tornou-se linguagem, e a linguagem, destino. É assim que começamos o dia: rolando o oráculo, lendo o fluxo que decide o que veremos, o que sentiremos, o que esqueceremos. A liturgia é silenciosa, perfeita. E quando a tela se apaga, o mundo parece ficar incompleto — como se o real, agora, dependesse do toque para existir.